Crítica de telenovela: Páginas da Vida

A esta altura, transcorridos já quase dois meses desde que o teledramaturgo pederasta Manoel Carlos nos impinge cotidianamente sua Páginas da Vida, este crítico já está em vias de perder suas esperanças de que o novel folhetim servisse ao menos para um par de punhetas razoavelmente executadas por noite, de segunda a sábado. Temo não faltar demasiado à verdade se asseverar que por conta disto o paquidérmico autor global é um bom filho da puta: tendo sido forçado a dedicar o melhor de minhas energias onanísticas à atividade de crítico de novela das oito, desde que minha senhora cortou minha assinatura do Sexy Hot (lá se vão quase dois anos), o mínimo que eu poderia esperar desse gordo escroto e invertido é que me facilitasse o trabalho com enredos minimamente masturbatórios.

Antecedentes que justificassem minhas expectativas não faltavam, antes pelo contrário. Desde pelo menos Mulheres Apaixonadas que a Globo vem alternando uma novela de sacanagem e uma novela para sacanear o telespectador. O marco, o grande turning point da teledramaturgia brasileira, que fez da novela das oito um programa tão legitimamente masculino quanto o futebol de domingo à tarde, foi o romance lésbico entre Clara e Rafaela, interpretadas pela chupabilíssima Aline Moraes e pela insossa Paula Picarelli (claramente o elemento fancho da relação, pelas inúmeras dicas dadas ao longo da novela -- algumas bastante evidentes -- de que o relacionamento das duas consistia basicamente em a Paula Picarelli sodomizar brutalmente a Aline Moraes com um strap-on dildo preto com a cabeça roxa). A temática lésbica foi posteriormente retomada, com igual sucesso, em Senhora do Destino, desta vez com hints de trepadas mais harmônicas, femininas mesmo (discussão do relacionamento incluída), entre Mylla Christie e Bárbara Borges.

De modo que foi com a braguilha aberta e a caralha expectante que comecei a assistir a Páginas da Vida, na esperança de que o regulamentar casal lésbico desta vez fosse encarnado por Carol Castro e Joana Balaguer, e de que a progressiva ousadia da Globo no retratar o amor fancho desta vez incluísse uma cena em que a Carol Castro enfiasse de uma vez tudo o que há entre uma orelha e outra (olhos, nariz, boca, queixo e os ossos zigomáticos) na prexeca arreganhada da Balaguer.

E, no entanto, o que é que nos tem reservado o senhor Manoel Carlos em seu folhetim? Até agora, nenhuma cena de lesbianismo explícito ou implícito. A temática do sexo anal dentro do casamento também tem sido inexplicavelmente ignorada, e isto apesar de a novela contar, em seu elenco, com atriz de lorto altamente perfurável como a Ana Paula Arósio. A freirinha interpretada pela Letícia Sabatella ainda não foi submetida a nenhuma sessão de disciplina e rigor por sua madre superiora.

Em vez disso, o senhor Manoel Carlos, assíduo freqüentador de aulas de educação física masculina de turmas da sexta à oitava série em todas as escolas do Leblon, o senhor Manoel Carlos, dis-je, tem-nos impingido assuntos sumamente broxantes como a síndrome de down ou a bulimia. Isso para não falar dos depoimentos sob todos os aspectos lamentáveis que encerram os capítulos das sextas-feiras, que permitiram a uma baranga septuagenária tornar-se celebridade nacional da noite para o dia, ao descrever em detalhe os orgasmos que tem auto-infligido a sua xavasca em desuso, sempre ao som de Côncavo e Convexo, do Roberto Carlos (o perneta, não o filho da puta).

É pena, mas ou o senhor Manoel Carlos toma alguma providência imediata ou nunca antes a Globo terá desperdiçado como agora uma novela com tanto potencial para boas punhetas. Se continuar assim, o espaço entre a punheta para a Fátima Bernardes (Jornal Nacional) e a da Cristiane Pelajo (Jornal da Globo) será melhor preenchido pelo DVD de Lua de Fel, mormente a cena em que a personagem da Emanuelle Seigner mija em cima do televisor.